母亲的手的语言

导读：　母亲的手的语言(共4篇)母亲的手母亲的手马振华母亲的忌日即将来临，因打工在外不能回家，我只能在梦中寄托对老人家的怀念，仿佛越过千山万水回到母亲的墓碑前上香祭奠。墓前的草又长高了。我凝视墓碑，思绪万千。母亲的音容笑貌浮现在我的脑海里，那么真切，特别是那双曾经无数次抚摸我的手，越来越清晰。 每天清晨，当我还在梦乡的时候，母亲就...

本文是中国招生考试网（www.chinazhaokao.com）成考报名频道为大家整理的《母亲的手的语言》，供大家学习参考。

篇一:《母亲的手》

母亲的手

马振华

母亲的忌日即将来临，因打工在外不能回家，我只能在梦中寄托对老人家的怀念，仿佛越过千山万水回到母亲的墓碑前上香祭奠。

墓前的草又长高了。我凝视墓碑，思绪万千。母亲的音容笑貌浮现在我的脑海里，那么真切，特别是那双曾经无数次抚摸我的手，越来越清晰。 每天清晨，当我还在梦乡的时候，母亲就起床了，先到门前的小溪边把衣服洗干净，再喂猪喂鸡，到菜园摘菜，然后下地干活，一天到晚不曾闲歇。 秋去冬来，母亲的双手裂开了一道道口子，手指就像晒干了的芝麻杆。母亲用棉布把口子包上，继续劳作。每天晚上，她把从地里挖回来的红苕理好，挖破的、细小的就剁碎了喂猪，好的、大的留给一家人当口粮。大熟年成，母亲每天晚上要忙到半夜，她将苕藤梗剁成半寸长，腌起来留给猪慢慢吃；有时刨苕丝、萝卜丝，不到一晌功夫就刨了几箩筐，第二天拿到太阳底下晒干。干粮有了、干菜也有了，这时母亲开心地笑了。

母亲的手是一双勤劳的手，灵巧的手，将一个家料理得井井有序，一尘不染，被村委会授予文明家庭户。

孙儿童年体弱多病，经常感冒却从来不用打针吃药。临睡之前，母亲就给他熬制一碗浓浓的姜茶，一边抚摸着孙儿昏沉沉的脑袋，一边轻言细语地给他讲各种童话故事。轻轻的抚摸、柔柔的话语，孙儿感到全身轻松许多，第二天病就好了。孙儿经常在外面受欺负，时常哭着鼻子回家，母亲就把他拥入怀中，用指头轻轻地擦去他的泪痕，摸摸他的头，拍拍他的背，不一会儿所有的委屈都烟消云散。

那年孙儿高考失利，窝在家里不出门，没有人安慰，也无人鼓舞，心情低落而烦躁。一天中午，他半躺在床上，对着天花板发愣，母亲迈着端着满满一碗

荷包蛋送到他床前。此时，他看到母亲的手只剩下皮包骨头了，伸开的手犹如一把折扇的骨架子，个个指头青筋暴起，指甲有残有缺，指甲缝的污垢隐约可见，手上到处留下伤痕，新疤覆在旧痕上。孙儿的泪水在眼眶里打转，发誓来年要考个好学校，以报答奶奶的关怀。第二年，他以阳新一中较好成绩考上理想的大学。

母亲的手是一双温暖的手。她不仅给了我一个温馨的童年，还给了我成长的力量。

母亲做的活儿在我们湾子里也是首屈一指。她把平时做衣服剩下的边角布料积攥起来，冬日的晴天，就把红红绿绿的布料都翻出来洗干净，涂上浆糊贴在木板上晒干，来年农闲时就坐下来做布贴。我的书包、帽子、布鞋都是奶奶用布贴做成的，奶奶做布贴从不用打稿子，信手拈来、随意发挥，不一会儿威风凛凛的虎、腾空欲飞的龙，活灵活现地呈现在眼前。

母亲的手是一双神奇的手。创造了生活，美化了生活。

母亲晚年患上了多种疾病：白内障、耳聋、失眠、关节炎、颈椎炎、皮肤瘙痒、甲状腺、肺癌等，身心受到极大的摧残和折磨，但是她的双手时刻也没有停止操劳，直到生命的最后时刻。母亲去世那天，天下着毛毛细雨。临终前，她伸出右手在空中画了一个圆，妹妹以为她要喝水，端了一碗茶过去，母亲又画了一个圆，婶娘凑上前问她，是不是还有贵重东西藏在哪里，母亲再画了一个圆，大家正捉摸不透她的心思，妹妹忽然想起是不是侄儿没回来，想必母亲是在惦记着，等到孙儿回来，母亲这才突然垂下手离开了人世。

斯人已去，音貌永存。我非常难忘母亲的手，因为它是一双勤劳致富的手，是一双饱含慈爱的手。我时常怀念母亲的手，因为她的双手给我前行的力量！

篇二:《母亲的手》

母 亲 的 手

（母亲是伟大的，但天下的母亲们多是朴实的;在朴实与爱之间，因为有朴实，爱才会持久、厚重。——译者感言）

(译者：吴庆和 2006.5)

母亲的袖子捋得高高的，手深深地淹没在菜叶里，在盐水与菜叶里过滤着，筛捡着，手指下滤过藏红花色的辣椒粉。她围着围裙，围裙下她的肚子鼓鼓的，圆圆的。那是一个兰色绣着红边的围裙，是母亲那天在伍得沃德的便宜摊上买来的。

我坐在厨房的饭桌旁，头顶上是桃红色天花板，挂着枝形吊灯，塑料的泪形灯罩大得出奇。我时不时地起身走到台子旁，往黄桶里瞧，认真地观察着，假装用心地看着，然后又回来坐下。在我对面的窗台上，整齐地摆放着母亲的心爱之物，都是些小玩意儿，几个陶瓷花儿，代尔夫兰色小花瓶，还有一个永远被风吹着的小人像。

历经风吹日晒岁月割磨，母亲的手已经变得干瘦苍白，斑斑点点，指甲很厚，几乎全黄了。几绺不再乌黑的头发散落额头，嘴微微张着，随着她不停地用力搅拌着菜叶，隐隐可见齿间的舌尖。“你在用心看吗？”她问我，我赶紧点着头，假装看着那些瓷花儿，小花瓶儿，还有那永远被风吹着的小人儿。

吉姆奇（kim chee）其实就是朝鲜泡菜，朋友们总爱向我讨几瓶去解谗，并打趣地说：这是吉姆妈妈的独家秘方。我把他们的话传给母亲听，她笑着嗔怪着他们，有点不好意思但有很得意的样子。

母亲的手放在我的大腿上，我用心地抚摩着。那双手象活泼的小动物一般，我捧起它们放在自己的手掌里，来回翻转着，思绪回到了童年抓螃蟹的时候，想起那一路被翻起的铺满贝壳的海边岩石。

有一次当我跟母亲说要给她的手照相时，她低头凝视着自己的手，又疑惑地把手放在眼前打量着，似乎是平生第一次看着它们。“我的手有啥好照的？”她问我。我急忙跑到洗手间拿来护手液。她的手太干燥了。

我叫母亲坐在客厅的沙发里。沙发是花瓣形的，她就坐在花瓣中，别别扭扭，手足无措的样子。我开始给她拍照，有全身的，也有几张专拍手的。她的手傻呆呆地放在大腿上，一只压在另一只上面，没办法，她只会摆这个动作了。我继续拍照，但每隔十来分钟，母亲总耐不住要起身去厨房，检查一下炉子呀锅呀的。有一次父亲走过来，风趣地说到，“看我的手能不能拍？”

卷心菜洗了，腌了，又用水冲了。这一切我都记得。冬日的阳光懒洋洋地穿进窗子，与吊灯微微辉映，又反射到桌上，照在我自己的手上。我想象着我的手也变得跟她的一样了。

思绪翻滚，我站起身靠在台子上，极力控制着。在过去的近五年时间里，每年我都叫母亲教我腌制泡菜，但每年都只是我看着她的手，目睹着围裙的变换，眼见着母亲的肚子越来越鼓——卷心菜叶洗了，腌了，又用水冲了。这就是我所记得的。母亲的手的语言。

我把那几卷胶卷拿给内行的朋友。照片洗出后，朋友很是钦佩。照片里，他看到的是一个矮小的亚洲妇女，面带笑容神情踌躇地对着镜头，掩藏在客厅沙发的花瓣里。母亲显然累了，照片里的她神态呆硬。遗憾的是，朋友并没有注意到母亲的手，只是说照片很“真实”，而我却说“真令人失望”。

泡菜刚腌上，还没有太入味，但我们晚饭时就将就着吃了一点。父亲总爱跟我讲泡菜的故事，说是在战争年代，冒着炮火逃命时，乡亲们总是怀抱着菜罐子。这是父亲的最爱——不太入味的泡菜的故事。母亲的手的语言。

冬日的阳光从厨房的窗子走进来，辉映着我的泪光，照在我的手上。我停下了手中的笔。母亲问我，“你在写什么呢？”我说，“我在写泡菜的故事！”“可是你到现在还不会腌泡菜咧！”母亲笑着说。

吃完饭后，泡菜又被放回到装冰淇淋的塑料容器里。在我收拾饭桌时，老两口又相互唠叨着一大堆故事，他们以彼此熟悉的话语说着，说得很快，很带劲，象老顽童似的。一时间我被遗忘了，作为他们的女儿，按理说该被他们烦透的。我收拾好碗碟。奇怪的是，一直以来不懂他们，却并不令我感到奇怪。母亲的手的语言。

我又开始翻看那些照片，思忖着拍照时自己遗漏了什么疏忽了什么。我把照片一张张摆在桌子上。母亲从我被后看了那些照片，舌头发出那熟悉的意义丰富的声音，便又往炉子边走去，嘴里叨咕着“真可惜了那些胶卷……”

我看着照片里的母亲，又望着厨房里的母亲，她穿着伍得沃德围裙，手里一会儿拿着筷子，一会儿又拿着木勺，接着又握着各种锅的锅柄。我望着母亲的手，她的手是活的了，说着很快的话语。我想，就这些——这一切都是我该铭记在心的。

（（注：原文选自＜＜英语专业八级模拟试题＞＞第１５２页，主编：张鑫友 华中师范大学出版社)

原文如下：My mother’s hands are deep in cabbage leaves,her sleeves pushed up past her elbows,as she sifts through water,salt,and vegetable. Beneath her nails are saffron flakes of pepper powder .My mother wears an apron;under it her stomach is full and round. The apron is blue with red borders. I remember she bought it one day at Woodward’s on sail.

I sit at the kitchen table beneath a peach-painted ceiling and a chandelier with oversized plastic teardrops. Every now ad then I get up and walk over to the conter, peer into the yellow tub,watch, pretend to watch, and then sit down again. Across from me, the little knick-knacks my mother likes so much――ceramic flowers, Delfts-blue miniature vases, a figurine forever windblown ――are arranged carefully upon the window sill.

My mother’s hands are thin-skinned,pale,spotted and freckled with age and sun. The nails are thick, almost yellow. A few strands of hair, not quite black, fall over her forehead and her mouth is slightly open, the tip of her tongue just visible between her teeth as she lifts and mixes the cabbage leaves. “Are you paying attention?” she wants to know, and I nod at ceramic flowers , Delfts-blue

miniature vases, a figurine forever windblown.

Kim chee is pickled cabbage. Friends always ask me for bottles of the stuff : Mama Kim’s special recipe, they tease .I pass this on to my mother and she grumbles and laughs, embarrassed, pleased.

My mother’s hands lie in my lap and I touch them carefully, lift them like small, live animals, fit them into the palms of my own hands, turn them over and think of crab-hunting as a child and a trail of overturned , shelf-encrusted sea rocks .

Once I told my mother that I wold like to photograph her hands, and she peered down at them ,lifted her hands up to her face suspiciously as if seeing them for the first time . “My hands?” she asked, and I went and fetched some skin lotion from the bathroom. Her hands were too dry .

I had her sit on the couch in the living-room . The couch was floral-patterned and she sat in the center of it, awkward , distracted .I took the pictures, head-to-toe shots, some of her hands alone. She didn’t know what else to do with them . Every ten minutes or so she got up and walked to the kitchen , checked the oven , the various pots .My father walked by once, and joked, “How about my hands ?”

The cabbage leaves are wshed and salted and rinsed . This much I remember. A winter’s sun floats in through the window, plays weakly with the plastic tear-drops, falls down ont the kitchen table, onto my own hands .I suppose they will soon look like heres .

I get up ,restless, lean over the counter, try to concentrate . Every year for the last five years or so I have asked my mother to teach me how to pickle cabbage . Every year I have watched her hands,seen the aprons change, the stomach grow more round――the cabbage leaves are washed and salted and rinsed . This much I remember .

I take the rolls of film to a friend who knows something about photography . He develops them and is impressed . He sees a small Asian woman, smiling hesitantly into the camera , lost among the flowers of living-room couches . She is tired and stiff . My friend doesn’t even notice her hands .He calls the photos “real” , I call them “disappointing” .

The kim chee is just made so it is not quite ripe ,but we eat a little of it at dinner , anyway . My father tells me his story about villagers who ran away during the war ,as the bombs came down ,with earthenware kim chee pots in their arms . It is his favorate , not quite-ripe kim chee story .

When the winter sunlight comes through the kitchen window , tearlight is refracted onto my own hands . I stop writing and put down my pen . My mather asks , “What are you writing?” And I tell her that I am writing about kim chee . She laughs , “You don’t even know how to make it” .

The rice, the bulgogi,the chap chee are eaten .The kim chee is returned to its plastic ice-cream container . My mather and my father tell more stories to each other as I clean the table .They母亲的手的语言。

speak quickly in their own language ,animated, alive .For a few moments I am forgotten ,the daughter who would be bored by such stories .I put the dishes away . Strange , that it has never been strange not to understand them .

I go through the photographs once again ,wondering what it is that is missing or that I’m not seeing. I spread them out onto the kitchen table .Mather looks over my shoulder and makes a sound, a familiar ,all-purpose clicking of the tongue . “All that film … ” , she says as she walks back to the stove .

I look at the photographs and I look at mother in her woodward’s apron ,her hands holding chopsticks ,wooden spoons , the handles of pots and pans .I look at her hands and they are alive .They speak quickly . And this , I guess , is all I really need to remember .

篇三:《母亲的手》

母亲的手

母亲总是在我入睡之后，为我掖好被子，然后俯下身子，轻轻拨开覆在我脸上的长发，亲吻我的前额。日复一日，母亲一直保持着这个习惯，即使我已不再是小孩子了，这一切却依然故我。

不知从什么时候开始，母亲的这种习惯渐渐让我感到不悦----我不喜欢她那双布满老茧的手就这样划过我细嫩的皮肤。终于，在一个夜晚，我忍不住冲她吼了起来：“你不要再这样了，你的手好粗糙！”母亲无言以对。但从此却再没有用这种我熟悉的表达爱的方式来为我的一天画上句号。

日子一天天过去，随着时间的流逝，我却总是不由得想起那一夜。我开始想念母亲的那双手，想念她印在我前额上的“晚安”。这种渴望忽远忽近，但始终潜藏在我心灵深处的某个角落。

若干年后，我成熟了，已不再是个小女孩了。母亲也已到了古稀之年，可她却始终没有停止过操劳，用她那双曾经被我视为“粗糙”的手为我和我的家庭做着力所能及的事情。她是我们的家庭医生，小姑娘胃痛时，她会从药箱里找出胃药来，小男孩擦伤的膝盖时，她会去安抚他的伤痛。她能做出世界上最好吃的炸鸡，能把蓝色牛仔裤上的污渍去得毫无痕迹......

现在，我自己的孩子也已长大，有了自己的生活，母亲却没有了父亲的陪伴。有一次，恰好是感恩节前夜，我决定就睡在母亲旁边的卧室里，陪她度过这一夜。这是我儿时的卧室，一切都是那么的熟悉，还有一只熟悉的手犹豫着从我的脸上掠过，梳理着我前额的头发，然后，一个吻，带着一如往日的温柔，轻轻落在了我的额头。

在我的记忆里，曾几千次再现那晚的情景和我那稚嫩的抱怨声：“你不要再这样了，你的手好粗糙！”我一把抓住母亲的手，一股脑说出我对那一晚深深的愧疚。我想，她一定和我一样，对那晚的事历历在目。然而，母亲却不知我再说些什么-----她早忘了，早已原谅我了。

那天晚上，我带着对母亲新的感激安然入睡，我感激她的温柔，和她那呵护的双手。多年来压在我心头的负罪感也随之烟消云散。

Night after night, she came to tuck me in, even long after my childhood years. Following her longstanding custom, she'd lean down and push my long hair out of the way, then kiss my forehead.

I don't remember when it first started annoying me — her hands pushing my hair that way. But it did annoy me, for they felt work-worn and rough against my young skin. Finally, one night, I shouted out at her, "Don't do that anymore —your hands are too rough!" She didn't say anything in reply. But never again did my mother close out my day with that familiar expression of her love.

Time after time, with the passing years, my thoughts returned to that night. By then I missed

my mother's hands, missed her goodnight kiss on my forehead. Sometimes the incident seemed very close, sometimes far away. But always it lurked, in the back of my mind.

Well, the years have passed, and I'm not a little girl anymore. Mom is in her mid-seventies, and those hands I once thought to be so rough are still doing things for me and my family. She's been our doctor, reaching into a medicine cabinet for the remedy to calm a young girl's stomach or soothe the boy's scraped knee. She cooks the best fried chicken in the world... gets stains out of blue jeans like I never could...

Now, my own children are grown and gone. Mom no longer has Dad, and on special occasions, I find myself drawn next door to spend the night with her. So it was late on Thanksgiving Eve, as I slept in the bedroom of my youth, a familiar hand hesitantly run across my face to brush the hair from my forehead. Then a kiss, ever so gently, touched my brow.

In my memory, for the thousandth time, I recalled the night my young voice complained, "Don't do that anymore — your hands are too rough!" Catching Mom's hand in hand, I blurted out how sorry I was for that night. I thought she'd remember, as I did. But Mom didn't know what I was talking about. She had forgotten — and forgiven — long ago.

That night, I fell asleep with a new appreciation for my gentle mother and her caring hands. And the guilt that I had carried around for so long was nowhere to be found.

篇四:《描写母亲的手的语句》

1、当秋叶纷飞的时候，她会用那双有灵巧的手为我织打毛衣，那一件件的毛衣比买来的还漂亮、还温暖，我觉得，妈妈的手如毛衣一样温暖，比织女的手还灵巧。

2、在手的世界中，有勤劳的手，懒惰的手，致富的手，灵巧的手，然而，我写的却是妈妈一双勤劳的手。她的手不怎么大，长期的劳动使茧皮爬上了手指，使手背上长了一层浅黑色的皮。

3、妈妈的手是甘甜雨露，滋润你那干枯的心灵；妈妈的手是助你攀登的梯子，4、当万物复苏的时候，她会用那双娇嫩的手牵着我的小手去外面玩，我觉得，妈妈的手就像春风一样轻柔。

5、妈妈的手，是一对翅膀，把我送上知识的天空。妈妈的手，是一片树叶，把我载到祖国的边边角角。妈妈的手，是一辆小车，把我从危险中解救出来。妈妈的手，给予我无限的关爱!啊!妈妈的手!

6、当寒风刮来的时候，她会用那双坚强的手为我阻挡风雪，生病时，她会用那双暖心的手带着我去医院，我觉得，妈妈的手如寒风一样刚强，比火炉的火还要温暖。

7、妈妈的手是神奇的，是温暖的，也是勤劳的。就是这样一双手，陪伴着我长大；也是这双手，在我遇到挫折的时候抚慰我，在我寒冷的时候体贴我，在我犯错的时候教诲我，在我……

8、夜深了，天气变得更冷了，我的手直打颤，不敢写了，怕把作业做坏。描写母亲的手的语句。这时，妈妈走到了我身旁，关心地对我说:“冷吗?”我轻轻地把我的手夹在她的两手之中。顿时，我觉得无比暖和。在她的鼓励下，我终于认真地完成了作业。

9、当鸡叫三遍的时候，妈妈的手已经开始工作了:忙着做早点。临近中午，她的手又工作了:忙着做午饭。下午，她的手又开始工作了:忙着做晚饭。夜晚，当明月高悬的时候，妈妈的手又工作了:忙着洗衣服。总之，妈妈的手时时刻刻工作着。

10、一季复一季，一年复一年，妈妈的手已长满了老茧，不再纤细娇嫩了，望着妈妈少女时代的照片，我有一种说不出的滋味。

11、妈妈的手既是勤劳的手，又是充满母爱的手。记得一个寒冬的下午，天气比较冷。我在做作业，妈妈在做针线活。

12、我知道妈妈的手曾经是那样纤细，那样光滑，那样娇嫩，一切都只是曾经，它必须是曾经吗?它永远是曾经吗?它只能化为曾经吗?不!不!不!我要让它成为现在，成为以后，不仅仅是曾经。

13、当我摇摇摆摆学走路的时候，她用她那双纤细的手牵着我教我走路。我摔倒了，她又用那双灵敏的手把我扶起，我知道，是她让我迈出人生的第一步，当我会说话会走路的时候，她把我送进了幼儿园，我知道她是妈妈，每天回到家，她会用那双灵巧的手做出我喜欢的饭菜，()有时她还会用那双灵巧的手喂我吃饭，甚至她还会当我的家庭老师，她用她的大手握着我的小手写字、画画。

14、当烈日炎炎的时候，她会用那双粗糙的手带我去游泳，睡觉的时候，她会用那双凉爽的手为我扇扇子，轻轻地拍打我，使我进入梦乡，我觉得，妈妈的手如扇风一样柔爽。

15、妈妈的手是一双温暖的手。记得那是寒冷的一天，外面下着大雪，我出去补课。由于我忘带了手套，手被冻得很疼。回家后，妈妈便像小时候一样，用她那双大手把我的小手包住。顿时，我便感到妈妈的手是那样的温暖。妈妈的手是一双温暖的手。它会在你寒冷时，感到温暖。

16、当我降临到这个世上的时候，迎接我的是一位面带微笑的人，她用那双纤细而娇嫩的手抱着我，对我笑，对我说话，虽然我不知道她为什么这样，但我知道这是高兴的表达方式。

17、妈妈的手是一双神奇的手。记得那是期中考试后的一天。由于没有考好回家后便大哭一场。这时，妈妈走了过来，问我怎么了，我告诉妈妈:“妈，我考试没有考好，一定很让您失望吧?”妈妈用她的手轻轻地抚摸我的头，说:“没关系，一次考不好没什么，只要你真正学到知识，考试成绩并不是很重要。”听了妈妈的话，以及那双手的抚摸，我不哭了。我懂得了，考试没考好，重要的不是对自己的责怪，而是振作起来，去迎接下一次的挑战，争取在下一次中取得成功。妈妈的手是一双神奇的手，它会在我遇到挫折时抚平我的心灵，使我重新振作起来，迎接下一次挑战。

18、妈妈的手是一双勤劳的手。记得那是一个夏天的夜晚，我和妈妈正在家里看电视。我看着好不容易才闲下来的妈妈，便要妈妈陪我出去散步，妈妈同意了。走在大街上，妈妈像以前一样，牵着我的手。记得以前妈妈的手是那样的柔软、光滑。可现在，却是那般的僵硬、粗糙。是啊，妈妈每天都要上班，回到家还得做家务，这么勤劳的一双手，怎么会不被磨出茧子呢?妈妈的手是一双勤劳的手，它会让我更舒适，更健康的度过没一天。

19、妈妈的手是一把结实的伞，为我遮风挡雨；妈妈的手是一件厚厚的棉衣，为我抵御严寒；妈妈的手是一条干爽的毛巾，为我拂去心中的泪水。

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